Машина-каталка

Он поехал вперед — и ударил одну в бампер. Поехал назад, стукнул другую машину. И так несколько раз. — Как машины поставили, кретины! — ругался Димо. — Тупые они, эти американцы! Одни идиоты! По дороге у него возникли сомнения — как лучше ехать домой. Он остановил машину и уткнулся в карту. — Мы находимся здесь, — стал водить он пальцем, — я живу вот здесь. Ближе всего ехать так. Но здесь пуэрториканцы. Поймают и маму… (непечатное слово). А можно еще так. Но сюда тоже нельзя — здесь негры! Поймают и маму, и нас вместе с ней… (непечатное слово)! Демократия! У нас бы их всех давно выселили в Казахстан, и никаких проблем — езди где хочешь! Сталина бы им, хотя бы на годик, был бы порядок! Он принялся ругать Америку и ее демократию и на русском, и на грузинском. И ругал до тех пор, пока мы не приехали на очень симпатичную улочку, совсем тбилисскую, и не остановились возле шикарного трехэтажного особняка. — Моя сакля, — сказал он не без гордости, — прошу. Мы вошли в хорошо обставленную гостиную. В кресле-каталке сидела старушка и разглядывала картинки в «Плейбое» ...»